Forse non ti piaceva. Quell’etichetta data dai critici: “commedia pecoreccia”. Quando te la citavo mi restituivi uno sguardo perplesso, perché per te il tuo cinema è sempre stato la “commedia all’italiana”. Non ti piaceva quell’etichetta che metteva il tuo cinema in serie B, rispetto alle grandi commedie dei registi nobili. Eppure ci sono stati i Nando Cicero, Alfonso Brescia, Mariano Laurenti, Michele Massimo Tarantini, Francesco Massaro tutta gente che quell’Italia degli anni Settanta e dei primi anni Ottanta l’hanno voluta raccontare a modo loro. Con uno sguardo burlone, piccantino, che mescolava risate ed erotismo. Film che incassavano tanto perché quella leggerezza piaceva al pubblico. Perché il “buco della serratura”, in fondo, esaltava la bellezza con leggerezza e senza volgarità. In quel cinema c’eri tu. Spalla perfetta nei meccanismi comici, uno di quegli attori comprimari che non dimentichi. Parte del puzzle di un affresco. Ci siamo trovati lungo la strada della passione per il cinema. Ti piaceva raccontare. Io ti facevo raccontare e ti ascoltavo rapito, perché la memoria è preziosa, ci svela traiettorie che vanno oltre l’aneddoto. Sei andato via perché tutti dobbiamo farlo, ma pochi hanno il privilegio di lasciare tracce così forti. Quelle dei tuoi film sono patrimonio di tutti, quelle intime sono legate indissolubilmente a una persona simpatica, una di quelle che riusciva sempre a strapparti via un sorriso, anche in un incontro frettoloso di un marciapiede. Lucio era così. Leggero e meraviglioso. Come i suoi film. A presto, Maestro.
Gianluca Fumarola
